A luz ainda invade o íntimo
esperança de voltar ao início
reverter o fim tão próximo.
Pinceladas em mármores
resfriam ânimos tomados
de rumores e castidades.
Casas somem em meio a flores
e palavras fora de uso.
O céu se esconde em óleo
gouache aquarela...
não sei mais pintar sinceridades
em telas que se espalham nessa jornada
chamada vida.
E o poeta entristeceu.
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