Entre um e outro ponto
sinto o vento vir
metódico varrer
paixão e traças
acumuladas nos cantos
de séculos de vidraças
de amores
mortos em prantos
metonímias baratas
em que alguém
em meio a cantos
cantou a hipérbole
do amor ainda eterno
mas apenas soou
brisa
mercadoria barata...
hiperbólico quis morrer
mas a vida não deu a vez.
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